31 de diciembre de 2016

GUAYKU 14

Hola lectora
como un día te pille
te voy a besar.

30 de diciembre de 2016

UNA LÁGRIMA AZUL

Una lágrima azul
se perdió
en el tiempo roto
y poco a poco
se fue resquebrajando
hasta desaparecer
en una tormenta
de tristezas y melancolías
que la convirtió
en una desconsolada nada.

29 de diciembre de 2016

DESCONTROL 3

Esta noche me han hablado en sueños.
Un hombre sin cara al que llaman Jesucristo.
Es de la resistencia.
El gobierno encarceló y ejecutó en secreto a sus padres.
Y él juró ante los recuerdos de su infancia acabar con el gobierno.
Me ha dicho que el interruptor lo va cambiando de sitio
UN EJÉRCITO SECRETO DE MAGISTRADOS CORRUPTOS.
Y que para encontrarlo debo pensar hacia dentro
y convertir los pensamientos en respiraciones cifradas.
Y luego memorizarlas y enviárselas a través de un sueño.
Me ha dicho también que tenga mucho cuidado.
Que los jueces corruptos y podridos están bloqueando el sistema.
MAGISTRADOS FASCISTAS AL SERVICIO DE QUIEN MÁS PAGUE.
Salgo de casa y me acerco a la sede de un tribunal.
Huele a basura.
Huele a caspa rancia.
Huele a podredumbre y corrupción general.
Me escondo y espero a que salgan los criminales para ir a comer.
Cuando salen sigo al magistrado más gordo.
Uno que tiene la cara de cucaracha y la sonrisa de hiena.
Entra en un domicilio y sale con dos niños agarrados de las manos.
SE ESTÁN CARGANDO EL FUTURO DE LA HUMANIDAD.
Los niños chillan y patalean aterrorizados.
El magistrado cerdo los quiere introducir dentro de un coche.
Los niños se resisten y sus gritos escandalizan el cielo.
Nadie hace nada.
No puedo más.
Saco la barra de hierro y le reviento la nuca al magistrado.
De repente su cabeza se abomba y finalmente explota.
Aceite negro, circuitos oxidados y tres ratas en el cerebro.
Me escapo con los niños.
Les pregunto su nombre: Adán y Eva, me dicen.
Ahora entiendo la situación.
Hoy es un día cero infinito.
Día de biblia perpetua.
Y de futuros nuevos testamentos por escribir.
He de salvar a los niños antes de que aparezcan más magistrados.
O los policías que los protegen a cambio de llenar sus barrigas.
HAY QUE SALVAR A TODOS LOS HUMANOS.
Llevo a los niños a las calles secretas de los barrios prohibidos.
Allí estarán a salvo.
Voy a la casa del calor perpetuo.
Me abre ella.
Es María Magdalena.
Una mujer muy mayor de mirada transparente y corazón de oro.
Le confío los niños.
No hace falta que explique nada.
Nada más vernos su corazón ha comprendido todo.
Me dice que no me preocupe por los niños.
Que están a salvo.
Y me ruega que siga buscando el interruptor por el bien de todos.
ANTES DE QUE POR FIN CONSIGAN ELIMINARNOS.
Salgo de los barrios prohibidos y vuelvo a la sede del tribunal.
Hay cientos de jueces y magistrados chillando en la calle.
Ahora tienen la piel verde y de sus gargantas salen antenas.
He sido precavido.
Me he disfrazado de ciudadano correcto.
De votante payaso de los partidos que gobiernan.
Sus antenas se dan por satisfechas y no emiten alarmas.
Me acerco lentamente a ellos y veo que lloran dinero por los ojos.
Les doy el pésame y condeno la muerte del magistrado asqueroso.
Me abrazo al más gordo y repugnante y le robo la cartera.
No se da cuenta.
Sigue llorando dinero y gritando: muerte a los pobres!!!
Me alejo rápido y en una gruta errónea del tiempo saco la cartera.
Tiene fotos dedicadas del presidente del gobierno.
También tiene fotos de obispos, ministros, expresidentes y banqueros.
ME ENTRAN GANAS DE VOMITAR CUANDO PIENSO EN ELLOS.
En un pliegue secreto de la cartera está el dibujo del interruptor.
Y debajo del dibujo hay una formula matemática ininteligible.
La memorizo.
Pienso hacia dentro.
Intento memorizarla entre mis respiraciones.
Ojalá pueda soñarla y enviársela a Jesucristo.
Limpio la cartera de huellas y luego la quemo y la arrojo a una alcantarilla.
Pero debe tener un chip secreto porque estoy en peligro.
Hordas de magistrados rabiosos vienen hacia mí por todas las calles.
CON SUS GARRAS ENVENENADAS SEDIENTAS DE SANGRE.
Esgrimen sentencias afiladas y fundamentos jurídicos contaminados.
Tienen los ojos en blanco y sus antenas están rabiosas y escocidas.
Creo que no tengo escapatoria.
Pongo el cerebro en blanco y de repente aparece Jesucristo.
Ahora soy otro.
Mi cuerpo es invencible.
Salto por encima de las manadas de magistrados como si fuera Dios.
Y me voy volando hacia la protección de los barrios prohibidos.
HEMOS DE ACABAR CON ELLOS
ANTES DE QUE ELLOS ACABEN CON NOSOTROS.
Vuelvo a ser yo.
Jesucristo ha desaparecido de mi cerebro.
Busco una de las casas imposibles y entro en ella.
No hay nadie.
Mejor.
Voy a intentar soñar y enviarle la fórmula matemática a Jesucristo.
Quizá todavía tengamos una última oportunidad.
Cierro el modo escritura.
Me apago para soñar.
Ahora soy un versículo sagrado que descansa.
Ahora soy la sombra oculta del interruptor que todo lo puede.
Ahora soy el germen de los futuros virus que acabarán con su maldad.
Gracias de corazón a todos los que socavan los cimientos del mundo horror.

28 de diciembre de 2016

POESÍA MINIMALISTA 5

                        !
                        ...
                        ,
                        ?
                        ...
                        !!!

27 de diciembre de 2016

CASI SIEMPRE

Casi siempre
en mis sueños
aparecen algunos
de mis muertos
portándose muy mal
y por mucho
que corra
y chille
pidiendo ayuda
ellos corren todavía más.

26 de diciembre de 2016

LOS ASTROS MALIGNOS

Se alejan
los astros malignos
de mi órbita.
Hay paz en el tiempo.
Ahora el aire es puro.
El sol
que me ilumina
no es una trampa.
Los planetas falsos
ya no están en mis días.
Y la luna
no esconde
un cuchillo de palabras
tras su sonrisa plateada.
Ahora la maldad
da vueltas
en otros universos
que no quiero ni imaginar.

25 de diciembre de 2016

EL POETA LOCO 3

El poeta loco
ha dejado
en el cementerio
un poema navideño
de abrazos
besos
ternura
y campanitas
para esos muertos
tan tristes
y solos
que cada año
lloran
lloran
y lloran
el día de Navidad.

24 de diciembre de 2016

NAVIDADES SOLIDARIAS

En Nochebuena
o el día de Navidad
para quedar bien
con los invitados
y de paso
para solidarizaros
con el sufrimiento
de los demás
podéis poner
un pobre
en vuestra mesa
pero por favor
cuando acabéis
de hincharos
como focas
enterrad sus huesos
en algún bonito lugar.

23 de diciembre de 2016

MANICOMIO 119

Sor Rosa es una monjita
algo anticuada
y muy apetitosa
originaria de León
que cada año
antes de Navidad
visita a los locos
y les trae golosinas
y estampitas de santos
y regalos variados
como rosarios o misales
y siempre reza por ellos
y hoy cuando ha entrado
en la habitación de Terremoto Crazy
para darle su correspondiente regalo
y felicitarle cristianamente las fiestas
Terremoto Crazy la ha besado
llegando con su lengua desquiciada
hasta la campanilla sagrada de la monjita
y dejándola sin aire durante los diez minutos
que ha durado el beso sacrílego
y desgraciadamente falleciendo la monjita
por la absoluta falta de oxígeno
por lo que Terremoto Crazy
para evitar ser sancionado
por la exigente dirección del manicomio
ha despedazado a la monjita
llamada ahora Sor Rosa del Martirio Loco
y en cada trozo de la futura santa
ha pinchado un palillo con una oliva
y la ha ido repartiendo
como si fueran canapés navideños
entre todos los locos y trabajadores del manicomio.

JUSTINIANO 165

Justiniano está muy contento
porque ya llega la Navidad.
Y todo el día
esta cantando:
Tralarí.
Tralará.
Está tan tan emocionado
que hoy mismo
ha encendido barras de incienso
en el comedor de su casa
y con mucha devoción
le ha estado rezando a Buda.
Después ha salido a la calle
vestido con una túnica naranja
y tocando la pandereta
mientras entonaba a pleno pulmón:
Hare Krishna, Hare Krishna, Hare Krishna
por todas las calles de sus barrio.
Y esta noche sin falta comienza el ramadán.

22 de diciembre de 2016

NO TE FÍES

No te fíes
de esas personas
que te sonríen
en la mesa
el día de Navidad.
No te fíes
porque te critican
siempre que no estás.

HAY MUCHAS NAVIDADES

Hay muchas navidades.
No sólo las absurdas
que todo el mundo celebra.
Esas navidades
tan irracionales
que consisten
en comer hasta reventar
rodeado de la familia obsoleta
y luego despedirse
con ganas de estrangularlos
mientras juras en voz baja
no volver a verlos en tu puta vida.
Hay otras navidades más divertidas.
Por ejemplo celebrar la nochebuena
bailando salsa con hondureñas
que ostentan con orgullo
una larga lista de antecedentes penales
incluidos entre ellos
atracos a entidades bancarias
y tráfico de sustancias estupefacientes.
O esas navidades tan románticas
que celebran los negros subsaharianos
en discotecas que se desmoronan
bailando sensuales bachatas
con casi cadáveres 
de mujeres desconsoladas
proponiéndoles unos meneos fantásticos
a cambio de un matrimonio y la nacionalidad.
O esas navidades tan emotivas
cuando se te acerca 
una cubana despampanante
y con una sonrisa que resucita muertos
te propone mil perrerías 
a cambio de una raya de coca
y está dispuesta a hacerte feliz en el lavabo.
O esas navidades tan alucinantes
cuando bailas lo que sea
con alguna española destartalada
y te sonríe con sus dientes carcomidos
mientras te explica sus proyectos
y tú la miras con misericordia
pensando que la pobre no verá otra navidad.
Hay muchas navidades.
Y no todas han de ser las de la familia obsoleta
devorando aperitivos, mariscos, carnes y turrones
en casas decoradas que dan miedo
mientras se emborrachan para olvidar la puta realidad.

21 de diciembre de 2016

UNA SUCESIÓN DE ADIOSES

Hace mucho tiempo
que mis días
se han convertido
en una sucesión de adioses.
Fue cuando todo se derrumbó.
Adioses crueles
y egoístas
que sin piedad
me rajaron el corazón.
Día tras días
asistía estupefacto
a la demolición de mi vida.
Y mi boca muda
no articulaba palabras
ante la agonía de lo que fui.
Después morí.
Y más tarde renací
convertido a la fuerza
en huérfano de la humanidad.
Ahora mi madre es la nada.
Ahora mi padre es el vacío.
Ya no me quejo de los adioses.
Vivo los días como puedo
y de vez en cuando
con el corazón roto y ciego
busco ilusiones en los espejismos.
Ahora soy el que siempre está solo.
El que mira el viento.
El que envidia las olas.
El que ruge en silencio.
Ya no espero nada.
El tiempo que me quede
es mi único y verdadero amigo.
Hablo con mi sombra.
Lloro a escondidas.
Huyo de todos.
Camino por el borde de la locura
Mis novias son las palabras.
Y escribo poemas para no matarme.

20 de diciembre de 2016

UN BESO EN EL NORTE

Hay un beso
en el norte
que busca el sol.
Late
y tiembla
caminando solo
por los días
de los vacíos
y de la sinrazón.
Tiene frío
y la luz
que lo acaricia
no evita
ni las lágrimas
ni el dolor.
Hay un beso
en el norte
que necesita amor.

19 de diciembre de 2016

UNA QUIMERA

Mi corazón
no está bien
de la cabeza.
Una locura.
Un deseo.
Una quimera.
No puede ser.
Ahora llueve.
Llueven penas.
Se rompe
el cielo
de tristeza.
Lluvia fría.
Lluvia gris.
Lluvia muerta.

18 de diciembre de 2016

EL POETA LOCO 2

El poeta loco
sueña con besos
en cada uno
de los hechizos del tiempo.

17 de diciembre de 2016

PSICÓPATA 37

Viene la navidad.
Con su dulzura.
Con su paz.
Con su bondad.
Ya he montado el belén.
El niño, desmembrado.
Los padres, ahorcados.
El ángel, estrangulado.
La vaca, despellejada.
El buey, destripado.
La castañera, descuartizada.
Los pastorcillos, hervidos.
Las ovejas, calcinadas.
El río, envenenado.
Los patitos, desgarrados.
La estrella, chamuscada.
Y los tres reyes magos
arañados, cocidos y decapitados.

16 de diciembre de 2016

HUELGA DE PARAGUAS

Hay huelga de paraguas.
Huelga indefinida.
Han dicho basta.
No piensan abrirse más.
Están muy hartos
de sus condiciones de trabajo.
No tienen asistencia médica.
No tienen salario.
Ni tampoco vacaciones.
Hoy se están manifestando
en todos los domicilios.
Golpes contra el suelo.
Golpes contra las paredes.
Golpes contra los armarios.
El mundo entero está retumbando.
Un piquete de paraguas
se ha descontrolado
y han arrojado sus varillas
contra los humanos explotadores.
De momento hay cinco muertos
y dieciséis heridos muy graves.
Siete de ellos han perdido un ojo.
La policía está desbordada
y hay rumores sin confirmar
de que las porras y las armas
en solidaridad con los paraguas
se han unido a la huelga general.
El presidente del gobierno
y la cobarde banda de ministros
que le ríe todas las gracias
parece que están huyendo del país
perseguidos por un ejército de moscas.

15 de diciembre de 2016

VERSO DEL CORAZÓN

Eco de luz.
Eco de penumbra.
Eco de ternura y pasión.
D
U
E
R
M
O.
Bailan
las letras
de tu nombre
toda la dulce noche.
Y
te
beso
sin parar
en cada sueño.
D
E
S
P
I
E
R
T
O.
No estás
pero sí estás.
E
R
E
S
UN
ECO
DE AMOR.
Brota
una sonrisa
en el horizonte.
E
R
E
S
UN
VERSO
DEL CORAZÓN.
Sigo besándote.
Ahora con mis latidos.
Eres luna, suspiro y flor.

14 de diciembre de 2016

LAS MUERTE MENOS CINCO

Miro el reloj.
Son las muerte
menos cinco.
Hora de escribir.
Este es sin duda
un poema sin cabeza.
Un poema decapitado
por el tiempo y la locura.
Ahora son
las muerte en punto.
El poema ha fallecido
de un ataque al corazón.
Lo entierro
en el cementerio
de los poemas perdidos.
Poemas que no llegaron a nada.
Poemas barridos por el viento.
Poemas hechos de aire y vacío.
Nadie vendrá a llorarlos.
Pasarán lunas y soles.
Pasarán meses y años.
Pasarán vidas y vidas.
Y el poema abandonado
en el limbo de los poemas perdidos
seguirá buscando
con ojos cansados y suplicantes
un lector compasivo
que lo lea y le dé su amable aprobación.
Yo ya no estaré.
Yo habré desaparecido.
Seré sombra de palabras.
O nieve de versos.
Seré un árbol que nace emocionado.
O el hijo roto
de todos los muertos
que se fueron
con mil penas en el corazón.
Seré una estrella olvidada.
O una nube traviesa.
O un beso que se ahorcó.
O puede que un reloj maldito
que a todas horas
y esté donde esté
siempre marca las muerte menos cinco.

13 de diciembre de 2016

EL POETA LOCO 1

El poeta loco
sale a la calle
todos los días
buscando un latido
que resucite su vida.

11 de diciembre de 2016

NO TENGO UN DÍA ROMÁNTICO

Hoy no tengo
un día romántico
hoy veo a una mujer
y no pienso
ni en su dulzura
ni en su belleza
ni en su elegancia
ni en sus ojos cariñosos
ni en su boca delicada
ni en su grácil caminar
ni en su piel tan suave
ni en su adorable ternura
hoy veo a una mujer
y lo primero
que se me ocurre es:
mira tú...
por ahí van
desequilibrados
y tambaleándose
más de sesenta kilos de grasa
que se han escapado de una fritanga.

10 de diciembre de 2016

RECUERDOS 2

El primer sábado de cada mes
aparecía el hombre
de los malos presagios.
Siempre a la hora de comer.
Sonaba el timbre
y una angustia profunda
nos recorría a todos por dentro.
Era un hombre pelirrojo.
Siempre sonreía.
Supongo que para compensar.
Era el cobrador
de seguros "El Ocaso".
O sea el "de los muertos".
Cuando aparecía
la vida se volvía frágil
y el día de repente agonizaba.
Entonces se pagaba en efectivo.
Le dábamos el dinero
sin apenas abrir la boca
y el hombre pelirrojo
nos daba a cambio
un recibo pequeño y blanco.
Pequeño como un nicho.
Blanco como un sudario.
Cuando se iba dejaba un silencio.
Un silencio que duraba un buen rato.
Había venido el hombre de los muertos
y ya hasta la comida sabía a cementerio.
Yo creo que nos miraba
y calculaba sin apenas equivocarse
cuánto tiempo faltaba
para que rotos y devastados
hiciéramos uso entre lágrimas
de su escalofriante y desgarradora póliza.

9 de diciembre de 2016

MARIPOSAS

Un día
las mariposas
se van
y no vuelven jamás.

8 de diciembre de 2016

PSICÓPATA 36

Para no aburrirme
los domingos por la tarde
me gusta ir 
a cualquier iglesia
y esconderme 
dentro de un confesionario
y cuando acaban
de explicarme sus pecados
aparto la celosía
y les escupo en la cara
con enorme y admirable puntería.

7 de diciembre de 2016

MERRÍODELARRAE 12

Serrabiamuere
lokofurioso
eldolortristetiempo
deañosypenasyaños.
Tevastevastevas...
Tusojosrríenlaten
yelpasadofeo
forever enterradoestá.
Tiernaluz tebesabesabesa.
Ytuvidafeliznueva SMILEsinparar.

6 de diciembre de 2016

EL COLUMPIO VACÍO

Alguien mueve
el columpio vacío
y no hay nadie
en el parque otoñal.
Es noche cerrada.
La vida aquí no está.
Sólo estamos el tiempo y yo.
Y yo no muevo el columpio.
El tiempo jura que tampoco.
Quizás algún niño muerto
se deja caer por el parque
para recordar el pasado
antes de volver a nunca jamás.

MERRÍODELARRAE 11

Tebesoimagino consonrisadeleite
tesueñodíasyhoras 
ytehablomiro
ytetocoquiero
ytedesvistoentera
entregemibesos
frenesicaricias
ycarnesuspiros.
ycomounlocomilagro
cuandotedesvistobeso
rápidoatravesando eltiemposueño
conmisrojolatidos loquidesatados
hastalatardeluz nosenvidiailumina
conluzternura dulceamorosa
cuandonuestrosdeseocuerpos 
seamaenloquecen ydevorapasionan
enundeliriorevoltijo delujuriarrebatamiento.

5 de diciembre de 2016

LAS GALLINAS ESTÁN EN SHOCK

Entro en el gallinero.
Silencio.
Parece un funeral.
Las gallinas están en shock.
Tienen la mirada perdida.
Les arrojo migas de pan y nada.
Les arrojo puñados de pienso y  nada.
Les arrojo sobras de comida y nada.
Pitas, pitas, pitas, pitas, pitas, pitas...
No contestan.
Silencio absoluto.
Están inmóviles y cabizbajas.
No han puesto ni un solo huevo.
Siguen en shock.
Tienen mala cara.
Están tristonas y deprimidas.
Me parece que estas gallinas
ya no sirven
ni para hacer una olla de caldo.
Y eso que son bastante viejas.
Como última posibilidad
y antes de incinerarlas
les canto una canción
para ver si con eso reaccionan:
"Hola gallinitas ciegas
vamos juntos a cantar
la canción de la gallina tonta
que un día se sintió muy mal
pitas, pitas, pitas, pitas, pitas
venga todas juntas a bailar
pitas, pitas, pitas, pitas, pitas
el gallinero es un gran festival
pitas, pitas, pitas, pitas, pitas
media vuelta para delante
pitas, pitas, pitas, pitas, pitas
sonrisa y media vuelta para atrás".

4 de diciembre de 2016

PARA LOURDES

Estoy escribiendo
un beso.
Ya lo tengo.
Es hermoso.
Reluce tierno
dulce
y sabroso.
Ahora escribo que vuela.
Y aquí está.
Haciendo piruetas
y mirándome expectante.
Me acerco a él
y le susurro tu nombre.
Dice que sí encantado.
Abro la ventana y se va volando.
Vestido de poema y entusiasmado.

LUNAS DE LATIDOS

Cuánto durará
tu nombre
en mis sueños
cuántas lunas
de latidos
nos acariciarán
cuánto tiempo
nos queda
antes de alejarnos
por los caminos
que jamás
vuelven a juntarse
cuántos besos
que ahora revolotean
ansiosos de ti
se desvanecerán
en un cielo imposible
cuánto amor
nos queda
antes de que un día
nos despertemos
en un lecho de nadas
olvidados e indiferentes.

3 de diciembre de 2016

UN DÍA COMO HOY

En el tiempo
de los tiempos
había un día
como hoy
que tenía sol
en las cuatro esquinas.

2 de diciembre de 2016

AGONÍA

Envejece el otoño.
Sus días tienen frío.
Y la luz
de su mirada
se va apagando.
El año
muy cansado
lo mira con tristeza.
En poco tiempo morirán.

1 de diciembre de 2016

EL MES DEL RETRASO MENTAL

Ya ha llegado diciembre.
El mes del retraso mental.
Del año nuevo
del belén
del arbolito
de las lucecitas
del Papa Noel
y de la insufrible navidad.
No se sabe porqué
pero millones
y millones de cerebros
durante este fatídico mes
parece que funcionan muy mal.
Se cortocircuitan
las pocas neuronas
que les quedan
y echan humo por dentro
perdiendo de vista la realidad.
Yo tengo una teoría.
No es que funcionen mal
durante el mes de diciembre.
Es que sus dueños
como loros adiestrados
durante los otros once meses
disimulan su enajenación descomunal.

30 de noviembre de 2016

LA MAGIA DEL CINE

La magia del cine
es hacerte creer
que en tu vida
de mierda
pueden suceder
cosas maravillosas.

29 de noviembre de 2016

EN UN CUERNO DE LA LUNA

Te imagino apasionada
palpitante y cósmica.
Mágicamente sentada
en un cuerno de la luna.
Rodeada de estrellas.
Abanicándote con mi nombre.
Creando amaneceres
con cada una de tus sonrisas.
Dejando caer besos
sobre el mundo
con forma de soles y cometas.
Y deslumbrando mis días
desde tu cálido universo
con un sencillo
y hermoso parpadeo
que noche tras noche
ilusiona mi esperanza
y enamora todos mis latidos.

28 de noviembre de 2016

MANICOMIO 118

Ayer fue el cumpleaños de Carolina
- una fan de Terremoto Crazy -
y con gran disgusto
para Terremoto Crazy
esa fan descarriada
no le invitó a la fiesta
para celebrar como es debido
su llegada a la vejez terminal
por eso esta mañana
se ha escapado del manicomio
y no ha sido localizado
hasta las seis de la tarde
cuando lo han visto
en la puerta del domicilio
de la desaparecida Carolina
vendiendo paquetes sanguinolentos
de carne, órganos, huesos y pelo
envueltos en papel de periódico
y rotulados con la tierna frase:
"Comida deliciosa para mascotas".

27 de noviembre de 2016

PARA TI QUE ME LEES EN SILENCIO

A veces dejaría de escribir.
Ya lo he dicho todo.
Empaquetaría los poemas
para que un día
los quemaran conmigo
y esperaría la llegada de la muerte
con los ojos clavados en un horizonte vacío.
Pero hoy han llegado tus palabras.
Tus amables palabras.
No sabía de tu existencia.
Me lees desde el 2007.
En silencio.
Ni un comentario.
Ni una palabra.
Ni una señal.
Pero lo que escribo te hace compañía.
Y también te emociona.
Han pasado casi diez años y me sigues leyendo.
Y ahora tus palabras
como un milagro
han resucitado a las mías.
Y ya no voy a empaquetar nada.
Ni pienso mirar ese horizonte vacío.
Ahora el cielo es una constelación de poemas.
Y yo tengo muchas ganas de escribirlos.

26 de noviembre de 2016

TORO EN LUCHA

Los de aquí
me caen muy mal.
¡Trabajo!
¡Sanidad!
!Y vivienda!
!Para mí
y para los inmigrantes!

25 de noviembre de 2016

INSTRUCCIONES DE SUPERVIVENCIA

Quiénes son
esos perturbados
que me rodean
vaya por donde vaya?
Dan miedo...
Todos.
He de seguir
las instrucciones
de supervivencia.
No hablar.
No mirar.
No escuchar.
Huir de su alcance.
Ir de sombra en sombra.
Lejos de sus mentiras
de sus cabezas enfermas
y de sus garras de monstruos.

24 de noviembre de 2016

CHILLAN LOS LADRONES

Chillan los ladrones.
Plañen su miedo.
Escupen su odio.
Están furiosos.
Gimen y tiemblan.
Son pura rabia.
Se creían inmunes
por robar
estando en el poder.
Pero resulta
que también se mueren.

23 de noviembre de 2016

COLEGIO DE PAPAGAYOS

Yo fui a un colegio de papagayos.
Y aprendí las cosas como los papagayos.
Todavía hoy recito de un tirón los ríos de Europa.
Éramos buenos en baloncesto.
Y en esquivar a los curas pederastas.
Después la vida nos fue alejando
y cada papagayo buscó su propia rama.
Pasó el tiempo.
Los curas fueron falleciendo.
Y también algunos de los papagayos.
Se puede decir que la vida nos estalló en la cara.
De repente teníamos que sostener el mundo.
Luchamos.
Ganamos.
Perdimos.
Desaparecimos.
La vida empezó a dolernos.
Y el tiempo nos giró la espalda.
Y ahora somos poco más
que recuerdos polvorientos
de una época que se perdió en la nada.
Aún así esta tarde oscura y lóbrega
mientras escucho
el repiqueteo monótono y tristón de la lluvia
soy capaz de recitar 
con voz de niño melancólico
los inolvidables y eternos ríos de Europa:
Pechora, Duina, Niemen, Vístula, Óder, Elba
Weser, Rin, Mosa, Escalda, Támesis, Sena, Loira ...

22 de noviembre de 2016

LA BROMA DIABÓLICA Y YO

Estoy cada vez más lejos.
De todo.
De todos.
Ya no sé quién soy.
Ya no sé lo que me espera.
Ya no encuentro ningún sentido.
No sé si para bien o para mal
el mundo sigue girando
y yo siempre me lo encuentro de frente.
Pero que nadie se apiade de mí.
Prefiero hacerme queja 
y escupir a la maldita realidad
que caminar por la senda de los resignados.
Al final resultó que Dios era el tiempo.
Y no tiene piedad.
Los años son demonios.
Y al final siempre te devoran.
A veces le dispararía al espejo.
Ese no soy yo.
Yo le mordía al mundo.
Y los días temblaban cuando salía de casa.
Ahora en el espejo hay una broma.
Una broma diabólica que lleva mi nombre.
Abro la puerta y saco la broma a los días.
La llevo puesta allá donde quiera que vaya.
Y por culpa de mi corazón
que es rematadamente blando
incluso ya empiezo a tenerle cierto cariño.
Respiramos sueños.
Caminamos aturdidos.
Salimos en busca de imposibles.
Volvemos cansados de no encontrarlos.
Escribimos con el corazón.
Dormimos mal y tristes.
Nadamos entre besugos y merluzas.
Hacemos deporte hasta la extenuación.
Leemos sin descanso.
Vamos de paseo por la playa.
Suspiramos entre recuerdos.
Y algún viernes noche jugamos a la vida que se fue.
Pero que nadie se equivoque.
La broma diabólica y yo no vamos a tirar la toalla.
Nos da igual lo que el destino nos reserve.
Y antes de que nos quemen
y seamos nada
y la gente y la vida nos olviden
hemos decidido robarles alegrías a todos los futuros.

21 de noviembre de 2016

EL MAGO LOCO 16

El mago loco
ha realizado hoy
el truco de magia
más impresionante
que jamás se ha visto
y para ello
ha hecho subir al escenario
a dos espectadoras
que celebran 
por ayer 
y por hoy
su fiesta de cumpleaños
- Juncal y Rosa -
y les ha vendado los ojos
después las ha encerrado
dentro de un armario a cada una
y por una pequeña abertura
ha introducido diez ratas
en cada armario
y a pesar de los gritos
no ha abierto la puerta
durante quince larguísimos minutos
y tras pasar todo ese tiempo
ha introducido dos gatos rabiosos
y unas cuantas cucarachas
y sin perder ni un segundo
ha hecho una graciosa reverencia
ha apagado las luces del escenario
y muerto de risa se ha ido a su casa.

20 de noviembre de 2016

LOS DÍAS INSENSATOS

Los días insensatos
asoman por mi horizonte.
Y me invitan a vivir.
El mundo es un caos.
Y yo un desgobierno.
A veces pienso
que no existo.
Que soy
una especie
de tiempo descarriado.
Una mirada
helada y sincera
que ha sobrevivido
en medio
de una gran farsa.
Todavía peleo.
A muerte.
Cada semana
es un combate
contra el pasado
la hipocresía
y los malditos cuerdos.
Y todavía los noqueo.
Pero no sé
por cuanto tiempo.
Quizás en la locura suicida
de lo salvaje
e incorrecto
pueda sobrevivir
unos cuantos años más.
De no ser así
el presente y el futuro
sólo me ofrecen
la devastación aniquiladora
de languidecer en una vida muerta.

19 de noviembre de 2016

UN BESO SENSUAL

Un beso
cálido
y sensual
está brotando.
Es un beso
de carne
deseo
y suspiro.
Un beso
loco
ardiente
y atrevido.
De latidos.
De susurros.
De pieles.
De gemidos.
Un beso
de tiempo
amor
y universo.
De sueños
lunas
y soles.
Un beso
de mil colores.
Un beso
que lleva
tu nombre.
Un beso
de mil días
y de mil noches.

18 de noviembre de 2016

CUALQUIER PERRO

Me apena más
la muerte
de cualquier perro
que la de sinvergüenzas
enterrados
con pomposos
funerales de estado.

17 de noviembre de 2016

BUENÍSIMA NOTICIA

Gracias a mis contactos
he tenido acceso
a la lista de muertos del 2017.
De todos los que me leéis
sólo morirán diecisiete personas!!!
:)

16 de noviembre de 2016

HOY HA VENIDO UN LOCO

Esta caótica tarde
ha venido un loco
y se ha sentado
frente a mí
en la mesa de mi despacho.
Un loco maleducado
que durante una hora
no ha parado
de hacer ruidos y molestar.
Un loco irritante.
Provocador.
Sordo.
Mudo.
Y además invisible.
Pero no ciego.
Ni paralítico.
Porque cuando muy enfadado
me he levantado
para agarrarlo del cuello
y echarlo a patadas
se ha escapado corriendo
ya que en la silla no había nadie.

15 de noviembre de 2016

TUS OJOS HERMOSOS

Puedo ver tus ojos
a través de tus palabras.
Son ojos que aún esperan.
Ojos dolidos.
Ojos heridos.
Con grandes cicatrices.
Llenos de sombras
y de miradas perdidas.
Ojos ahogados en lágrimas.
Pero también son
ojos que no se resignan.
Ojos que laten.
Ojos hermosos.
Como tú.
Como tu corazón.
Como ese sol
que te quiere
y te ilumina
y que todos los días
tiene tantas ganas de besarte.

14 de noviembre de 2016

EL HOMBRE ROTO

El viento
sopla mal
todos los días.
Y te llena
la vida
de nubes negras.
Así es muy difícil respirar.
Nada de pensar en el pasado.
Nada de pensar en el futuro.
Eso aconsejan.
El aquí y el ahora... dicen...
Un tiro para el aquí.
Y otro para el ahora.
Al futuro lo he ahorcado.
Y el pasado se me olvidó.
¿Qué queda de mí?
El nombre.
Un esqueleto.
Y una mirada inmune a los engaños.
Cada hora es un muro.
Cada día es una penitencia.
¿Cómo no sucumbir ante tanta nada?
¿Cómo no desfallecer ante tanto gris?
¿Cómo no desalentarse ante tantos pozos?
Hasta he intentado volverme idiota.
Y reírme sin parar con cualquier tontería.
Pero no sirvo.
Además los idiotas también sufren.
Lo que pasa es que les da mucha risa.
Voy de rincón en rincón.
De vacío en vacío.
Paso por la vida como si fuera la sombra de un suspiro.
Arrastro mis días por los laberintos del horror.
Y sólo consigo abrazos del silencio.
El hombre que todavía siente.
El hombre que nadie ve.
El hombre roto.
En las calles no hay nadie.
En los sitios tampoco.
Hay gente pero son de trapo.
Como yo.
Nombres.
Esqueletos.
Y miradas cansadas.
El mundo es un lugar cada vez más inhóspito.
Apenas quedan refugios donde darse un respiro.
Y empiezo a darme cuenta de lo que significa molestar.
Quizá llega una edad en que te vuelves un incordio.
Quizá llega un momento en el que siempre sobras.
Quizá hasta la naturaleza misma espera que te mueras ya.

13 de noviembre de 2016

LO QUE NO ES

En la orilla
de lo que no es.
En la locura
del amor
la distancia
y el tiempo.
Donde tus lágrimas
besan la espuma
de las afortunadas olas.
Allí brotan todos mis sueños.

12 de noviembre de 2016

RECUERDOS 1

Cuando yo era pequeño
los sábados por la mañana
eran días inseguros y peligrosos.
De hecho yo moría siempre.
Sábado tras sábado.
Día inexplicable.
Día de rutinas violadas.
Día de horas desordenadas.
La casa olía a caldo de cocido.
Y al ventilarla
el mundo entraba sin avisar.
En la calle
había un infierno
de gente que iba ciega y loca
cargada con carros y bolsas imposibles.
No había ningún lugar donde esconderse.
Todas las certezas
fallecían inevitablemente
los sábados por la mañana.
Y las palabras enloquecían.
Yo buscaba mi seguridad
hasta debajo de la cama
y jamás lograba encontrarla.
Mi universo estallaba en mil pedazos.
El desbarajuste de emociones
me golpeaba por todas partes
y yo comprobaba mi extrema fragilidad.
Las horas del sábado por la mañana
eran horas de niño desorientado y perdido.
Horas de cosas que iban al revés.
Horas de orfandad colosal.
Después por la tarde
y de forma imperceptible
el día se ajustaba
y las cosas
y las palabras
volvían a sus sitios
mientras protestaban en voz baja.
Pero yo ya no era el mismo.
Yo desconfiaba otra vez de lo que me rodeaba.
Las caras y los nombres empezaban a preocuparme.
Y ya intuía que no podría fiarme de quienes los habitaban.
Todos los sábados por la mañana yo moría de pena.
Y poco a poco iba resucitando durante el resto de la semana.

11 de noviembre de 2016

MARIANNE Y LEONARD

Lejos de aquí.
Detrás del tiempo.
Bajo la sombra
de un árbol de estrellas.
Puros como la nieve.
Con la vida gastada.
Y besados por la muerte.
Dos corazones
que rieron juntos
y lloraron separados
han vuelto
a encontrarse
en el camino eterno
de las canciones de amor.

10 de noviembre de 2016

" INGO"

Vengo roto de la playa.
Ha sido ahora mismo.
Al volver.
Todo iba bien.
Las olas me habían sonreído.
El mar estaba calmado
y casi me había contagiado.
La luna hermosa
embellecía el cielo
como si fuera una postal.
Incluso antes de anochecer
una gaviota coqueta
se contoneaba cerca de mí
y de forma disimulada
me miraba con cierto interés.
Las nubes negras
que me consumían
parecían haberse evaporado.
Y entonces
en mitad del paseo
ha sucedido la inesperada tragedia.
El rótulo luminoso del local
a traición me ha pegado un tiro
cuando sin darme cuenta lo he mirado:
" INGO".
La "B" había fallecido
y nadie me había prevenido
ante el efecto devastador de ese percance.
El universo entero se ha desmoronado.
Cómo se puede vivir
en un mundo
en un lugar
en una sociedad
donde reluce
como una loca asesina
entre la oscuridad desolada
la insoportable y criminal palabra " INGO"?

9 de noviembre de 2016

DÍA DE VIENTO

Sopla loco el viento.
Arrastra las nubes.
Caen las ramas.
Las hojas
viejas y marrones
se amontonan en el suelo.
Papeles volando.
Cristales rotos.
El viento sacude el día.
Puede con todo.
Menos con las penas
las tristezas
y los lamentos
que indiferentes a su paso
siguen clavados en el desconsuelo.

8 de noviembre de 2016

MONITOS 11

Todos los monitos
del mundo entero
están pendientes
de si gana Donald Trump
o si gana Hillary Clinton.
Pobres monitos idiotas.
Cuando se acabe este circo
les pondrán otra cosa
en las televisiones y las radios.
Y volverán a discutir entre ellos.
Son monitos lerdos.
De usar y tirar.
Carne para los índices de audiencia.
De aquí a unos años
les sustituirán sus monitos hijos.
Igual que ellos sustituyeron a sus padres.
Monitos encadenados
que discuten, chillan y aplauden
como si sus ridículas opiniones importaran algo.

7 de noviembre de 2016

RÍE LA ROSA

Ríe la rosa
de carne y hueso.
Irradia alegría.
También certezas.
Su mundo
es lógico y amable
Y cuando sale a la calle
el cielo silba y aplaude.
Yo lo veo
desde un lugar
silencioso y frío.
Apostado en una sombra
veo cómo florece la rosa
en su mundo cuerdo y cálido.
A través de una ventana
veo las sonrisas
los abrazos
la alegría
y los latidos revoloteando
a su alrededor.
La sombra me mira
y se siente mal.
Le doy pena.
Le digo que no se compadezca.
O la iluminaré.
Me gusta estar lejos de la felicidad.
Me sienta bien la tristeza.
Porque es sincera.
Y como yo no tiene buena prensa.
La tristeza y yo somos una pareja feliz.
Si tenemos suerte nos enterrarán juntos.

6 de noviembre de 2016

DESCONTROL 2

HE CONSEGUIDO DESPISTARLOS
Sigo buscando el interruptor.
Me han hablado de tiendas-trampa.
Entro en una.
Hay dos viejas parlanchinas en la panadería
que no dejan avanzar la cola
y sólo buscan sembrar el caos
son sin duda una ilusión óptica de los innombrables
pues al mirarlas fijamente
sus cuerpos tiemblan de forma casi imperceptible.
NO PODEMOS CREER EN NADA.
Hago la prueba con un cuchillo que hay en el mostrador.
Las degüello y caen al suelo como marionetas rotas.
Ahora chillan como cerdas el día de la matanza.
La ilusión óptica es de muy buena calidad.
Los chillidos y la sangre son de última generación.
Si no fuera porque es imposible que alguien hable tanto
y que sigan hablando a pesar
de que la sangre de sus cuellos
brota como chorros de agua en la Fontana di Trevi
podrían pasar por clientas reales de cualquier tienda de la ciudad.
NOS ESTÁN LLENANDO LA VIDA DE MENTIRAS.
Creo que la panadería es un decorado de Fujitsu.
Los japoneses fueron los primeros en rendirse a las máquinas.
A cambio recibieron veinte años en bonus de vida para toda la población.
PERO LAS MENTIRAS SE RESQUEBRAJAN.
Me alejo por una calle imposible y hago la prueba del espejo.
Arranco un retrovisor de un vehículo aparcado
y lo lanzo con todas mis fuerzas hacia el cielo.
El retrovisor cuando cae se coloca
igual que estaba antes de ser arrancado del vehículo.
Escapo de esa calle antes de que los innombrables me detecten.
TODAS LAS CIVILIZACIONES HAN FRACASADO.
Voy por las calles en modo zombi.
Saludo.
Me saludan.
Sonrío.
Me sonríen.
ATENCIÓN!!!!
Ese hombre no me ha sonreído.
Es uno de los nuestros.
O quizás un innombrable cazador de humanos
Lo sigo a distancia con mucha prevención
y también con la esperanza de recibir por fin buenas noticias.
Y ESTA TAMBIÉN FRACASARÁ.
De repente el hombre entra por una puerta de color verde.
Una puerta de un local cerrado.
Intento alejarme del campo de visión de las cámaras.
Pero es imposible.
Han llenado de cámaras todas las calles de la ciudad.
Vivo en un cárcel.
Vivimos en una gran cárcel.
Pero nadie quiere reconocer la verdad.
PELIGRO!!!
Cuando llego la puerta es ahora una gran panadería.
Y está llena de viejas parlanchinas que sangran por el cuello.
Se giran y empiezan a caminar hacia mí.
A través de las heridas de sus cuellos veo los cables y los chips.
De un zarpazo y una patada reviento las cabezas de dos viejas
y luego las empalmo por la parte superior del tronco
y toda la panadería empieza a arder y el resto de viejas se derriten.
Las paredes se ondulan poco a poco y aparece otra vez la puerta verde.
La atravieso y salgo a una calle en la que no hay gente.
Tampoco hay puertas.
Ni vehículos.
Ni luz.
Es una calle ciega.
De repente un caballo blanco con alas se planta a mi lado.
Habla todos los idiomas.
Me dice que los innombrables están a punto de cazarme.
Monto en él y salimos volando por un túnel invisible.
LA DEMOCRACIA YA NO EXISTE.
ES OTRA ILUSIÓN ÓPTICA PARA TENERNOS DOMINADOS.
De repente el caballo alado ya no está.
Aparezco en mi infancia.
Soy un niño de seis años.
Voy a un colegio religioso.
Pero tengo la mirada de ahora.
Los curas son máquinas defectuosas.
Lo percibo sin  ningún problema.
Máquinas de 1970 que los innombrables colocaron por todo el planeta.
CADA VOTO ES UNA GENUFLEXIÓN ANTE LOS INNOMBRABLES.
Los curas no me ven.
Voy a la residencia en la tercera planta del colegio.
Atravieso las paredes sin ningún problema.
No hay camas.
No hay ropa.
No hay zapatos.
PRONTO NOS HARÁN MARCAR EL PASO.
Sólo hay cables conectados a unas biblias magnéticas.
Abro una de las biblias.
Tienen una arquitectura eléctrica muy primitiva.
Pequeñas bombillas de colores y un receptor de alta frecuencia.
Oigo ruidos.
Los curas suben por las escaleras.
UN, DOS, UN, DOS, UN, DOS, UN, DOS, UN, DOS
Es un ejército de religiosos primarios.
Uno de los primeros experimentos que realizaron los innombrables.
Estoy cansado.
Las viejas me han agotado.
Atravieso una pared y salgo a mi ahora.
Es 2016.
Barcelona.
El sol de uranio se está ocultando.
Estoy en la playa un día de otoño.
Todo parece tranquilo.
No hay nadie caminando por la orilla.
Por fin parece que puedo descansar un buen rato.
Pero no.
Una ola ha fallado en la sucesión de olas.
Se repite la secuencia medio minuto después.
Es otra ilusión óptica.
SOMOS SU EJÉRCITO BARATO DE MISERABLES ESCLAVOS.
Me alejo de la playa antes de que me capturen.
Me pongo las gafas de sol.
Y me vuelvo al modo zombi.
Sonríen.
Sonrío.
Saludan.
Saludo.
Poco a poco me voy alejando de las calles más concurridas.
Después de dos horas andando estoy cerca de los barrios prohibidos.
Ahora esperaré que se haga de noche.
Y con suerte saltaré al otro lado del maldito muro.
PENSAD UN POCO Y COMPROBARÉIS QUE YA NO HAY LIBERTAD.
Ni se os ocurra buscar por internet.
Internet es el apóstol de la horca.
Internet es el muerto que come dedos.
Internet es la cueva de las serpientes.
INTERNET ES LA MADRE DE TODAS LAS TRAMPAS.
Los buscadores: google, mozilla, explorer... son anzuelos de las máquinas.
Nos buscan.
Nos encuentran.
Y nos cazan.
Buscadores es una maldita ironía de la semántica.
Los innombrables tienen diferentes alias.
Cada alias es una fórmula secuenciada de hipótesis vectoriales.
Cada vector es una familia.
DENTRO DE LOS LIBROS HALLAREMOS LA VERDAD.
Y cada familia manda sobre un sector de máquinas.
Es imposible explicar lo que sucede al otro lado de la realidad.
Pero de vez en cuando un fallo del sistema deja escapar intuiciones.
Y cada intuición es un Dios posible.
Tengo una misión indescifrable.
Alguien guía mis pasos.
Sigo buscando el interruptor.
Si lo desconecto es posible que esta guerra casi perdida aún la podamos ganar.

5 de noviembre de 2016

PELEAS

Los muertos empezaron
a perforar los nichos
utilizando huesos
uñas
y dientes
y al cabo
de poco tiempo
empezaron las peleas.

4 de noviembre de 2016

SIN TREGUA

Desde hace mucho
el tiempo
y la vida
me abofetean
sin darme tregua.
Por suerte
llega el adiós.
Pronto seré nada.
La vida es una gran pena.

3 de noviembre de 2016

MANICOMIO 117

La nueva cocinera
le gusta mucho
a Terremoto Crazy
y para conquistarla
ha decidido sorprenderla
con un regalo romántico
y cuando ella no estaba
le ha puesto en su bolso
un ramo de gargantas
envuelto en celofán
que ha extirpado
con unas tijeras de podar
a unos locos
que hablaban mucho
y en el ramo de gargantas
le ha puesto una nota
escrita de su puño y letra
que contiene este poema:
"Gargantita de mi amor
antes de que sea de noche
y cuando menos te lo esperes
te voy a comer hasta el corazón"
Te Quiere, Tu Terremoto Crazy.

2 de noviembre de 2016

JUSTINIANO 164

Justiniano sigue en el paro
y para poder conseguir dinero
tiene que exprimir su imaginación
y por eso esta mañana ha inaugurado
en la portería de su domicilio
y al lado de la puerta del ascensor
una futurista academia itinerante
- que se desplazará velozmente
por las diferentes plantas del edificio
en función de las unidades formativas
y de las posibles quejas vecinales -
dedicada a formar guías turísticos
para mostrar la ciudad de Barcelona
a cualquiera que desee disfrutarla
y ya el primer día de clase
ha empezado con cinco alumnos
todos ellos parados de larga duración
y también hay que decirlo
asiduos clientes del bar de la esquina
quienes por diez euros al mes
- material escolar aparte -
con ilusión desbordante
optan a conseguir en un futuro cercano
un espléndido y lucrativo trabajo
y como primera lección del curso
Justiniano ha impartido una clase magistral
sobre los más importantes fundamentos
de la milenaria y fascinante cultura japonesa
y para complementar la parte teórica
que ha durado menos de un minuto
ha puesto de rodillas a los alumnos
- a los que ha estirado los ojos
con tiritas para heridas y rozaduras
y les ha fabricado un kimono de samurai
con sábanas viejas y cable eléctrico -
durante más de cuatro horas
haciendo que tocaran el suelo con la frente
y luego la levantaran con gran orgullo nipón
mientras que a la vez se clavaban un pepino
en la parte central de la barriga
como si realizaran el valiente y glorioso harakiri
chillando sin parar
y con los ojos en blanco
igual que esos japoneses majaretas
y para no agotarlos
cada quince minutos
han disfrutado de un pequeño descanso
en el que tenían que entonar eufóricos
la banda sonora de Mazinger Z
que resuena metálicamente
en un radiocassette destartalado
que Justiniano ha instalado como material multimedia
pero como siempre la fortuna no sonríe a los pobres
y los malditos y envidiosos vecinos
gente inculta, chabacana y maleducada
gente que no tiene amor por las disciplinas formativas
lo han denunciado a la policía
y el pobre de Justiniano con gran pesar
se ha visto obligado por las fuerzas del orden
a clausurar hoy mismo su flamante y maravillosa academia.

1 de noviembre de 2016

EL MAGO LOCO 15

El mago loco
invita a un señor del público
a subir al escenario.
Le dice que se concentre
y que escoja una carta de la baraja.
Luego le dice que la memorice
y que se la guarde en el bolsillo.
Seguidamente el mago loco
le venda los ojos con un pañuelo rojo
y ante el asombro general
le arrea dos bofetadas
con todas sus fuerzas
consiguiendo que caiga del escenario
y aterrice en la primera fila de butacas.
Y seguidamente pide un aplauso para él
por haber colaborado de forma magnífica
en su inigualable y maravilloso espectáculo.

31 de octubre de 2016

AUTOAYUDA 3

Esta noche
y mañana
no os sintáis tristes.
Ni solos.
Ni permitáis
que la nostalgia
os haga sentir muy mal.
Esta noche
tiene que ser
una noche
hermosa y mágica.
Para conseguirlo
cortad una calabaza
en doce partes iguales.
En la mitad
de cada una de ellas
colocad una vela blanca
y las encendéis.
Las doce velas
han de formar un círculo
como si fuera un reloj.
El reloj de la vida.
Después saltáis
desde fuera a dentro
y os colocáis en el centro
del círculo mágico
de la vida y de la muerte.
Y cerráis los ojos.
Y pensáis intensamente
durante doce minutos
en todos aquellos que ya no están.
Cuando pasen los doce minutos
vais al hospital más cercano
y le explicáis lo que habéis hecho
a cualquier médico que esté de guardia.
Ellos ya sabrán lo que hacer con vosotros.

30 de octubre de 2016

LOS MUERTOS DEL MAR

Ya vuelven de su nada.
Ya vuelven los muertos.
Ya vuelven otro año más.
Ya vuelven de su olvido.
Ya vuelven los muertos del mar.
Ahora son arena y espuma.
Ahora son olas.
Ahora son tragedia.
Ahora son viento.
Ahora son cenizas y sal.
Ya vuelven para celebrar su día.
Ya vuelven callados.
Ya vuelven dolidos.
Ya vuelven invisibles.
Ya vuelven los muertos del mar.

29 de octubre de 2016

FRAGILIDAD

Un día cualquiera
viene el destino
y por sorpresa
de un hachazo
te decapita la vida
para siempre
después desaparece
tan silencioso como vino
dejando tras de sí
un terrible futuro
de años decapitados
y unos ojos inocentes
que lloran y lloran
por los sueños rotos.

28 de octubre de 2016

GENTE DESORDENADA

Tengo la gente mezclada.
En desorden absoluto.
Y eso no me gusta.
Pero es que son tantos años...
Pero es que hay tanta gente...
Pero... fuera pereza!!!
De hoy no pasa!!!
Voy a ponerlos en listas diferentes.
Aquí los gilipollas.
Aquí los envidiosos.
Aquí los hipócritas (no sé si cabrán).
Aquí los cobardes.
Aquí los interesados.
Aquí los falsos.
Aquí los traidores.
Y en la última, los idiotas y tarados.
Me ha costado.
Pero ahora estoy muy contento.
Mucho mejor así.
Ahora tengo a todos los mierdas ordenados.

27 de octubre de 2016

UN SILENCIO IRREVERSIBLE

Este es
un silencio
profundo
y abandonado.
Un silencio irreversible.
Un silencio
de luz mortecina
y mirada crepuscular.
De años gastados
y música de llorar.
Un silencio
de violín helado
atravesando los recuerdos.
Silencio de vacíos
y sonrisas enterradas.
Silencio de vida.
Silencio de dolor.
Silencio de árboles sin hojas.
De nubes lejanas
tristes y desperdigadas.
Un silencio estruendoso
de adioses 
y abrazos erradicados.
Un silencio de viento seco.
Un silencio de olvido perpetuo.
Un silencio de otoño en el corazón.

26 de octubre de 2016

DESCONTROL 1

Vivimos apresados
en el vómito del tiempo.
Cerebros neutralizados.
Los números nos espían.
El cielo era una ecuación
de aluminio, cobre y silicio
hecha por matemáticos codiciosos.
Los Dioses
fueron localizados
y el mismo día los reciclaron.
Ahora son cámaras de vigilancia
y discos duros de los centros de control.
Nacisteis bien.
Y miraros ahora.
LA CULPA ES DEL AGUA.
Os cazaron.
Y luego os neutralizaron.
EL OJO TODO LO SABE.
EL OJO TODO LO CONTROLA.
Somos algoritmos infectados
envasados en diferentes formas.
Alguien ha perdido el control.
Y por eso puedo escribir
aunque no sé por cuanto tiempo.
Los panaderos
hacen el pan
de cada día
con la droga de los esclavos.
Y luego le dan diferentes formas.
CUMPLEN ÓRDENES
DE LOS INNOMBRABLES.
El pan es el Dios de las gallinas.
Y las gallinas son sagradas.
Pero eso aún no lo sabemos.
ESO SE SABRÁ MÁS ADELANTE.
Con los muertos
fabrican la Coca-Cola.
Los vivos la pagan
y se beben a sus padres y abuelos.
Después los eructan.
NOS MATAN CON EL AGUA.
El agua la trajeron
hace millones de años.
Agua sucia de las minas
de las galaxias prohibidas.
Y con ella nos fabricaron.
Agua sucia y radioactiva.
Por eso enfermamos.
Por eso envejecemos.
Por eso morimos.
EL CICLO DE LA VIDA HUMANA.
Lo dice la Biblia secreta
que está escrita al revés.
Las iglesias del mañana
ya te piden el PIN
y una identificación biométrica
y por supuesto
no usan ni vírgenes ni santos.
Te dan pastillas de colores.
Y ENTONCES COMPRENDES.
En los barrios perdidos
hay camellos que las venden
si pagas con órganos humanos sanos.
Cada día se envenenan niños.
Millones y millones de niños condenados.
Los cuentos espantosos
son pajaritos mentales
que picotean a los niños
en las cárceles-jardines
de las monstruosas guarderías.
Y entonces
sus esponjosos cerebros
se degradan para siempre.
La única vía de escape
es enviar a los bebés
en cápsulas espaciales
a galaxias no contaminadas.
PERO ESO NO OCURRIRÁ
SI NO DESCONECTAMOS
EL MALDITO INTERRUPTOR.
La calle es un colador.
Tiene agujeros aleatorios
que conectan con varias dimensiones.
Por uno de ellos
un negro medio invisible
empuja un carro del Carrefour
repleto de chatarra.
Por otro agujero
dos gordos sudados
con trajes pasados de moda
pasean sus papadas de pelícano
mientras intentan engañarse
con lamentables sonrisas prostituidas.
La dentadura del negro los borra.
A la dentadura la borran
tres-mujeres-turistas en bicicleta
que han aparecido
por un agujero del futuro.
Miradas y pensamientos
ametrallan la calle sin compasión.
ESTOY A PUNTO DE COLAPSAR.
Ahora han desaparecido todos.
También los agujeros.
Los árboles me miran.
El suelo también.
Unas gaviotas cruzan el cielo
buscando agujeros para salir a escena.
Desconecto.
Me pongo en modo zombi
para pasar desapercibido.
EL INTERRUPTOR SIGUE SIN APARECER.
Lo busco sin descanso.
Incluso dentro de los poemas.
Tantas dimensiones me bloquean.
Creo que todo esto pronto explotará.
Mientras tanto
y si no me cazan
seguiré buscando el interruptor
y cuando pueda continuaré escribiendo.

25 de octubre de 2016

POESÍA LOCA 5

Yo la quería.
Me gustaba.
La amaba.
Era mi luz.
Mi sueño.
Mi norte.
Mi vida.
Pero un día
quedé con ella
y no se afeitó.

23 de octubre de 2016

VIENTO DE DOMINGO TARDE

Sopla viento
de domingo tarde.
En las caras
fastidio y vinagre.
Miradas rotas
de pozo y alambre.
El lunes
se ríe y se relame.
Las calles
huelen a cadáver.

22 de octubre de 2016

UNA TARDE QUE SE VA

El mar hoy
es un escándalo
de bonito.
Los árboles y yo
lo miramos entusiasmados.
Las olas resplandecientes
cada vez más motivadas
hacen piruetas imposibles
y luego esperan el aplauso.
Y como nadie aplaude
lo vuelven a intentar
una y otra vez sin descanso.
Vuelvo a casa.
Se ha ido el frío.
El calor asoma la cabeza.
El paseo es un gran murmullo.
La tarde se va.
En las terrazas
no cabe un alfiler.
Los observo al pasar.
Parece una postal
de gente charlatana
que va falleciendo lentamente.

20 de octubre de 2016

CORAZÓN DE BESUGO

Escribo un poema.
No me gusta.
Está un poco sucio.
Y no brilla.
Lo pongo en el lavavajillas.
Programa rápido.
Suenan cinco pitidos.
Lo saco.
Mucho peor.
Un desastre de poema.
Ahora tiene
mil restos de cal
encaneciendo los versos.
El sol brillante
que iluminaba
la vida y los latidos
del desgraciado poema
ahora parece un huevo frito
y todas las flores
que lo embellecían
y perfumaban
se han descolorido.
Están rotas y marchitas
y además parecen de plástico.
Y lo peor no es eso.
Lo peor de todo
es un corazón enamorado
que antes latía ilusionado
entre los versos
y ahora huele 
a detergente agrio
al ahogarse
dentro del lavavajillas
como un triste besugo
en un espantoso mar de espuma.

19 de octubre de 2016

DE VERSO EN VERSO

Ahora mismo
no sé dónde estás.
Te imagino en mil sitios.
Leyendo.
Caminando.
Hablando.
Llena de vida.
Llena de luz.
Tú no lo sabes
pero te pienso
durante todo el día.
A veces eres una nube
traviesa
y misteriosa
que surca feliz el cielo.
Otras veces
una hoja
que revolotea
atardecida de otoño.
O un rayo de sol
que a los dos
nos ilumina
como si fuera un milagro.
También eres
una ráfaga
de brisa húmeda
que regala caricias
a su mágico paso.
Y siempre
un suspiro de luz
en mi noche perpetua.
Pero sobre todo
y antes que nada
eres un beso pendiente
que va saltando de verso en verso.

18 de octubre de 2016

LOS CAMINOS NEGROS

Hace mucho
que se fueron todos.
Menos el silencio
que presente
en todas partes
me acompaña fiel
por los caminos negros.
No me quejo.
Lo constato.
Horas ahorcadas.
Días lentísimos.
Sueños decapitados.
Vacíos estratosféricos.
Los días
son pantallas
de un videojuego tristón.
Y en cada pantalla
la misma aburrida nada.
También es cierto
que desde hace mucho
no echo de menos a nadie.
Ni familiares.
Ni amigos.
Ahora no son
tan divertidos
y tan graciosos
como lo eran
en los buenos tiempos.
En realidad ahora dan asco.
Se han deteriorado mucho.
Sólo hablan de dinero.
Y de lo importantes que son.
De hecho no valen nada.
Hipócritas reunidos
contándose mentiras
cada vez que se juntan.
Carne agrietada
vestida de egoísmo.
Eslabones obedientes
del perverso sistema.
Cada vez más sucios.
Cada vez más oxidados.
Y además no saben escribir poemas.

17 de octubre de 2016

EL CLARIVIDENTE 12

Es inútil
intentar disimularlo
con comentarios
que aburren a los muertos
llenos de frases pretenciosas
argumentos finolis
y frases grandilocuentes
de cursi
insoportable
y presumida intelectualidad.
Por favor!!!
Sed valientes!!!
Dejaros ir libremente!!!
No hay que avergonzarse de ser un paleto.

16 de octubre de 2016

DEFRAUDADO

Hace tres días
murió Dario Fo.
Entonces pensé
en el Altísimo.
En la Justicia Divina.
En Buda.
En el Animismo.
En Alá.
En todos los Dioses.
En el Karma.
En el Yin.
Y hasta en el Yan.
Y me dije:
si ha muerto
Dario Fo
que era sobre todo
una buena persona
seguro que el presidente
y los ministros
tan malos
tan crueles
tan mentirosos
y tan repugnantes
también habrán muerto.
Y busqué la noticia.
Y no.

15 de octubre de 2016

EL DÍA SONRÍE

El día sonríe.
Parece feliz.
Va vestido de azul y sol.
Late alegre.
Sueña besos.
Un silencio fresco
acaricia las horas y el viento.
Los recuerdos se desperezan.
Y salen a dar un paseo.
Me veo en tantos tiempos
que ya dudo de quién soy ahora.
Del espejo no puedo fiarme.
Ese no soy yo.
De los recuerdos tampoco.
Pero no importa.
Quizá no soy más
que estos dedos que teclean.
Quizá soy un poema de carne y hueso.
Quizá un error inapreciable
en la invisible cadena del tiempo.
Da igual.
El día sigue sonriendo.
Yo también le sonrío.
Contemplo mi vida.
Luz y verdad.
Aunque duela.
Equilibrio de emociones.
Parece que hoy
un espléndido violín de paz
está ejecutando una magnífica serenata.

14 de octubre de 2016

DESCANSAR EN PAZ

Tras varios años
felizmente muerto
el marido teme
ver entrar
cualquier día
por la puerta
de la eternidad
a la bruja
de su viuda
porque entonces
se acabó
para siempre
el descansar en paz.

13 de octubre de 2016

OH TRACTOR!!!

Oh Tractor!!!
No tengas piedad.
Hazlo por nosotros.
Danos la paz.
Atropella a la bruja.
Una rueda tuya
bastará para salvarnos.
Amén.

12 de octubre de 2016

UN GLORIOSO ANTEPASADO

Llueve otra vez.
Estoy enamorado
de este magnífico otoño.
Besaría agradecido
cada gota 
de esta generosa lluvia.
Estaría horas y horas
viendo llover
a través de la ventana.
Me voy de la realidad
y sin darme cuenta
me interno 
en la lluvia
y me dejo llevar
al pasado lejano
de mundos que no conocí.
Entonces imagino
a un antepasado mío
viendo llover a raudales
en la entrada de la cueva
con los ojos repletos de emoción.
Y lo imagino
sintiéndose muy feliz
al comprobar
cómo los poemas
brotan en su corazón
mientras el resto de la tribu
se jugaba la vida cazando
perseguidos por los dinosaurios.
Y me emociono
pensando en ese glorioso
antepasado mío
que cuando volvía diezmado
el grupo de cazadores
con la sangre de ellos
pintaba en la pared de la cueva
una escena heroica
para salvar la situación
y tenerlos muy contentos
y seguidamente como justo pago
se quedaba el mejor trozo del animal cazado.

YA NO QUEDA MUCHO

Este país necesita
que desaparezca
una generación
de palurdos
incultos
y perturbados.
Ya no queda mucho.
Después saldrá el sol.

11 de octubre de 2016

DÍA DE LA HILARIDAD

Mañana es fiesta aquí.
Es el Día de la Hilaridad.
O sea
es el día
para reírse
hasta no poder más
de esos ridículos mamarrachos
tan desequilibrados y tan patriotas.

10 de octubre de 2016

EL TIEMPO DEL AMOR

Una flor
de mariposas
me mira
y calla su amor.
Ante su silencio
tembloroso
y sonrojado
la vida y los días
transcurren incrédulos.
El tiempo
herido y airado
no quiere ni mirar
el alcance
de tamaña sinrazón.
Pero el amor
es loco
imprevisible
y caprichoso.
No importa.
Esa flor y yo
aleteamos sueños
hechos de latidos
y magia del universo.
Ahora
y siempre
en mi reloj serán
sus pétalos en punto.

8 de octubre de 2016

UNA TUMBA OLVIDADA

Hay una muerta
muy antigua
en una tumba olvidada.
Una tumba
que jamás nadie visita.
La muerta
pasa los días
y los años
jugando aburrida
con sus huesos
a los palillos chinos.
No tiene hambre.
Ni sed.
Ni ilusión alguna.
De la familia que tuvo
no queda nadie.
Están todos muertos.
Y los descendientes
de varias generaciones
no saben ni quién es ella.
No siente dolor.
Tampoco pena.
Sólo aburrimiento.
Empieza otra partida.
Ahora intenta
quitar una costilla
que está encima
de una rodilla
sin que se mueva el fémur
ni tampoco la tibia.
Pero le tiembla el pulso.
Y la montaña de huesos
se desmorona una vez más.
El aburrimiento la consume.
Si al menos fuera verdad
eso que explicaban del juicio final...
Pero han pasado muchos años y nada.
Vuelve a amontonar sus huesos.
Y lo intenta otra vez.
Hace una semana ganó.
Logro desmontar 
en menos de una hora
la montaña de huesos.
sin que ninguno se moviera.
Después aplaudió
como una loca
durante más de diez minutos.
Y pasada la euforia, se vino abajo y lloró.

7 de octubre de 2016

MENSAJE URGENTE

Atención!!!
Atención!!!
Atención!!!
Mensaje urgente
para los inútiles
ineptos y desequilibrados
que votaron
a los de siempre
hagan el favor
de no volver a votar
o mejor incluso
pónganse urgentemente
en manos
de un equipo psiquiátrico
que arregle de una vez
su chiflada y destartalada cabeza.

6 de octubre de 2016

AGUA DE TORMENTA

Agua de tormenta.
La ciudad
dormida y oscura
es fotografiada
por mil relámpagos.
El mejor espectáculo
de la naturaleza
estalla sublime
ante mis ojos agradecidos.
Rayos memorables.
Truenos inmisericordes.
Miro entusiasmado
cómo el cielo se desploma
sobre tantas
y tantas vanidades
que ahora son pura fragilidad.
El diluvio es majestuoso.
Y el mundo entero es nada.
Ahora soy un gran latido.
Y de repente brotas imparable
como una tormenta en mi corazón.
Has atravesado el tiempo y el espacio.
Es como si estuvieras aquí.
Estás.
Aunque no estés.
Quiero darte un diluvio de besos.
Quiero darte un diluvio de amor.

5 de octubre de 2016

DOLOR DE CABEZA

Dos máquinas perforadoras
grandes como excavadoras
retumban implacables
durante todo el día.
dentro de los indefensos cerebros.
Dolor de cabeza.
Mucho.
No hay nada
que alivie
ese ruido infernal y atronador.
Horas y horas
percutiendo
y retumbando
sin ningún descanso.
Los operarios protegen sus oídos.
Los vecinos no tienen protección.
Mañana cambia el tiempo.
Dicen que habrá tormentas.
Ojalá que un millón de rayos
caigan sobre las máquinas
y que las fulminen
y que las calcinen
y que las desintegren
y que con la carne
de los malditos operarios
hagan una gigantesca barbacoa.

4 de octubre de 2016

MÁS NOCHE

Cada vez
hay menos luz.
Cada vez
hay más noche.
El sol que fui
en silencio
se va apagando
y ya no quedan
refugios amables
donde guarecerme
del paso del tiempo.

3 de octubre de 2016

UNA HERMOSA TARDE POÉTICA

Salgo harto de trabajar.
Y vuelvo a casa.
El camino es una tentación.
Están llenas las calles
de poemas sin dueño.
Unos fuman
su indiferencia
apoyados en la pared.
Otros se desangran
en silencio
por un amor imposible.
Algunos exhiben
sus dolorosas heridas
mientras murmuran al viento
los infinitos agravios
de sus vidas torturadas.
Me llama la atención
un poema loco
que bajo la sombra de un árbol
y alejado de todos
discute acalorado
con su propia sombra
sobre el origen de la vida
y la imposibilidad
de comprender el universo.
Me acerco
y tras observarlos
un buen rato
les invito a unas cervezas.
Entramos en un bar
el poema
su sombra
mi sombra
y yo.
Pido cuatro cervezas.
Y cuatro vasos.
El camarero no me hace caso.
Me sirve una cerveza y un vaso.
No entiende de poesía.
Insisto.
Le señalo a los otros tres
y le digo que tienen mucha sed.
Se ríe de mí.
Y me llama loco.
Le estrello la botella en la cabeza.
Y luego le atizo a conciencia
un... dos... un... dos... un... dos...
Derecha...
Izquierda...
Derecha...
Izquierda...
Al hígado... un... dos...
Y un gancho
en el mentón
que lo traslada a Júpiter.
Le dejo la cara como un poema.
Ahora somos diez.
El poema y su sombra.
El camarero llorón y la suya.
Yo y la mía.
Y cuatro dientes del camarero
tan rotos que no tienen ni sombra.
Ahora sí que lo vamos a pasar bien.
Invito a todos los clientes a cerveza.
Barra libre para todos.
El bar es nuestro.
Y enseguida cantamos.
Y reímos.
Y nos empujamos.
Y nos pegamos.
Y hay más dientes por el suelo.
Y mucha gente sangra
por los ojos y por la boca.
Y hay tres clientes
tirados bajo las mesas
que hace rato que no se mueven.
Y el divino bar
parece una estrofa
de versos peleones y borrachos.
Y todo va a explotar.
Y qué más da...
Y viva la poesía real!!!
Y seguimos bebiendo hasta la noche.
Y luego nos despedimos
muy contentos y felices
por haber disfrutado amigablemente
de una inolvidable y hermosa tarde poética.

2 de octubre de 2016

CUTRE

Es tan cutre todo...
La gente.
Las calles.
Las vidas.
Lo que explican.
Lo que anhelan.
Se acabó.
No lo aguanto.
No puedo más.
Decidido.
Voy a fugarme
al mundo del glamur.

1 de octubre de 2016

REVISTAS VIEJAS

Amontono las semanas
como si fueran revistas viejas.
Y en cada revista
las mismas historias
las mismas personas
la misma insoportable nada.
Salgo en todas las páginas.
Y mi nombre figura
con letras amarillentas
en cada una de las portadas.
Las mismas fotos.
Las mismas rutinas.
La misma vida desperdiciada.
Semana tras semana.
Un bucle infinito
de aburrimiento
desolación
y misantropía helada.
Hasta que llegue el día
en que todas esas revistas
y lo que quede de mí
seamos devorados por las llamas.

30 de septiembre de 2016

GUAYKU 13

Beso tu cara
y tu boca de rata
si bebo mucho.

29 de septiembre de 2016

UN NIÑO CUÁNTICO

Están pasando cosas imposibles.
De repente los días tienen agujeros.
Me asomo en cada uno de ellos.
Y veo otros mundos.
La misma gente.
Con los mismos nombres.
Pero no sienten
ni se comportan
ni quieren
ni piensan igual.
No es el mismo tiempo.
Ni son las mismas circunstancias.
Pero son las mismas vidas.
Lo sé.
Está naciendo otro poema cuántico.
No sufro alucinaciones.
Y lo escribo para dejar constancia.
Hoy por ejemplo
a través de un agujero
y sin que yo lo imaginara
han vuelto para saludarme
los hermosos pájaros azules de Estambul.
Son los mismos que otras veces.
Pero ahora son más jóvenes.
Yo los observo invisible
desde una casa
que ya no es mi casa.
En ese tiempo
yo ya he muerto
y en mi casa
vive un matrimonio
con dos hijos y un perro blanco.
Aunque todo esté al revés
los pájaros y yo
nos entendemos
como si fuéramos lo mismo.
Les pregunto
y me cuentan cosas
de cómo les fue en la vida
después de mi muerte
a toda la gente que yo quería.
Los escucho atentamente
y no puedo evitar
que un montón de lágrimas
empiecen a rodar por mis mejillas.
No les fue demasiado bien
y se me parte el corazón
por no poder haberles ayudado.
Entonces aparece otro agujero
y me asomo
aún sollozando
y ahí está mi madre
igual que cuando estaba viva
y me acaricia la cabeza
y me seca las lágrimas
y me estrecha entre sus brazos.
Y ya no quiero más agujeros.
No puedo con tanto dolor.
No puedo con tanto llanto.
Quiero quedarme con ella.
Y olvidar las penas.
Y dormirme
para siempre
como un niño cuántico
felizmente acurrucado en su regazo.

28 de septiembre de 2016

TIEMPO GASTADO Y ROTO

Hoy he visto
a gente
de mi pasado.
De cuando todo era sol.
Hacía muchos años
que no los veía.
Ahora son pozos.
Tienen cara de muerte.
La vida se los ha comido
Sus ojos no brillan
y las sonrisas
asoman sucias y cojas.
Palabras cansadas.
Tiempo gastado y roto.
Hemos hablado poco.
Y sin ningún interés.
Hasta las anécdotas
parecían tristes
y cuando nos hemos ido
se han quedado llorando en un rincón.

27 de septiembre de 2016

GUAYKU 12

Ella es mona
como una macaca
de Madagascar.

26 de septiembre de 2016

LA AGENDA ROJA

Yo usaba 
una agenda
que guardo
con gran cariño.
Una agenda roja
llena de vivos.
Ahora la miro
y parece un obituario.
Algunos han muerto
y el resto
muy lentamente
vamos agonizando.

25 de septiembre de 2016

FLOR DE BESOS

Cada verso
un pétalo.
El poema
un beso.
Y tú,
la flor.

24 de septiembre de 2016

VERSOS DE OTOÑO

Día gris agua.
Día gris viento.
Día gris eterno.
Anoche diluvió.
La ciudad está hermosa.
Se ha vestido de otoño.
Y le sienta muy bien.
El aire es limpio.
Bendita lluvia
que nos resucitas
del polvo y del infierno.
Las calles vacías
son poemas de libertad.
Tengo ganas
de pasear
y pasear
por sus versos
enjoyados de vacíos.
Va a llover más.
Y más.
Y más.
Y más.
Revolotea la  vida
en mi corazón.
Soy una sonrisa
enamorada del otoño.

23 de septiembre de 2016

SICARIA

Una sicaria
o algo parecido
de la Mara Salvatrucha
baila en mitad de la pista.
Voy.
El whisky hace milagros.
Dice que sí.
Sus amigos miran.
De aquella manera.
Me entra la risa.
Pero no río.
Maldito whisky.
Ahora estoy en Honduras.
En Tegucigalpa.
Y se baila como allí.
Creo que lleva
una navaja en el bolsillo.
Me concentro al máximo.
Sobre todo no he de pisarla.
Me va la vida en ello.
De verdad
que la noche
es una caja de sorpresas.

22 de septiembre de 2016

EL FUEGO ETERNO

Y yo os digo
en nombre del Señor
que el Día del Juicio Final
está próximo
y que el fuego eterno
abrasará a los pecadores.
Arrodillaos ya
ante mí
y pedid perdón
por vuestros infinitos pecados.
Y desprendeos
ahora mismo
de los bienes materiales
que habéis atesorado
a lo largo
de vuestra egoísta vida
y dádmelos a mí
que yo los cuidaré
y los usaré con alegría
siguiendo la voluntad del Señor.
Venga ya, imbéciles!!!
(Libro del Apocalipsis, - sermones -, capítulo 31, inédito).

21 de septiembre de 2016

JUSTINIANO 163

A Justiniano le gusta mucho
la recepcionista del hotel nuevo
que han inaugurado al lado de su casa.
Incluso cree estar enamorado de ella.
Ella parece simpática
y ríe de forma extraña y graciosa.
No es precisamente un junco
porque es bastante obesa
y ciertamente tiene una barriga
que la precede
con mucha antelación
allá donde quiera que vaya.
Pero eso no importa al amor.
Hoy al verla
a Justiniano le ha dado
un vuelco el corazón
y sin pensárselo dos veces
la ha invitado a merendar.
Ella le ha dicho que sí
y le ha pedido
que esperara por favor
a su hora de descanso.
Y tras esperar
tres horas interminables
por fin ella ha salido
y han ido a un bar restaurante chino.
Cuando ha venido el camarero
Justiniano ha pedido un café solo
y ante los ojos alucinados
de Justiniano y del camarero
ella ha pedido dos litros de agua de arroz
pollo mandarín con gambas
cuatro nidos de golondrina
lomo de cerdo chop suey
pato de Shanghai laqueado
tallarines con saltamontes
helado de terracota de azúcar
seis flanes con nata
y tres galletas de la suerte.
Y después con zalamería
ha cogido de la mano a Justiniano
y se  ha reído como una rata pequinesa
y mirándole enamorada a los ojos
le ha dicho que se llama
Bella Luz de Hambre Infinita
y que no tiene pareja
ni compromiso de ningún tipo.
Justiniano la ha mirado perplejo
y tras retirar con dulzura la mano
le ha dicho que cerrara los ojos
que quería darle una bonita sorpresa.
Cuando ella los ha cerrado
Justiniano se ha levantado
sin hacer ningún ruido
le ha dicho al camarero
que se hiciera cargo de la chiflada amarilla
y se ha dado a la fuga a toda velocidad sin mirar atrás.

20 de septiembre de 2016

LA GRAN REVELACIÓN

Hoy
he tenido
una gran revelación.
Fin de la rutina.
Fin de la tristeza.
Fin del aburrimiento.
Hay que caminar hacia atrás.
Así la vida siempre te sorprende.

19 de septiembre de 2016

FRONTERA OCCIPITAL

Occipital.
Esa es la palabra.
Esa es la frontera.
entre la cuna y la tumba.
Frontera occipital.
A un lado
y arriba
la razón.
Al otro
y abajo
el armazón
de huesos
músculos y tendones
que nos sostiene.
Trono de ideas
sobre un cuerpo
de vigencia limitada.
Trono efímero
y de lógica destartalada.
Viajan las ideas
por los años
y la vida
cada vez más aturdidas
de sí mismas.
Si miran afuera
ven un mundo que enloqueció.
Si miran abajo
ven un cuerpo que se desmorona.
Y por eso llega el día
en que ya no pueden más
y empiezan a suicidarse
estrellándose desesperadas
contra la impasible frontera occipital.

18 de septiembre de 2016

SU TÉTRICA PRESENCIA

La imprevisible muerte
aprovecha cualquier resquicio
para venir a saludarme.
Entra tranquilamente
se sienta a mi lado
y sin motivo alguno
empieza a explicarme cosas.
Repasa mi biografía.
Desde pequeño hasta ahora.
Habla de mis padres.
De mis caminos.
De lo que pudo ser y no fue.
De lo que fue y de lo que es.
Después habla del futuro
y sonriendo pone ojos de apuesta.
Cuando se cansa se levanta y se va.
Deja el día roto y malherido.
Y las horas entristecidas.
No se despide nunca porque siempre vuelve.
Después acabo de despertarme.
Me levanto.
Me lavo la cara y los ojos.
Pienso.
Ya se fue.
Ya se fue.
Ya se fue.
Respiro hondo.
Intento olvidarla.
Pero resulta imposible.
Parece como si aún estuviera aquí.
Todo está impregnado de su tétrica presencia.

DOMINGO

Hoy
salen
las
fieras.
Las calles tiemblan.
Yo también.

17 de septiembre de 2016

MENOS MAL

Sábado.
Todos
están
ocupados.
Limpiando.
Comprando.
Barriendo.
Arreglando.
Cocinando.
Fregando.
Lavando.
Tendiendo.
Menos mal
que los poetas
cuidamos el mundo.

16 de septiembre de 2016

TERCER MUNDO

El detenido
no despertó
murió tras los barrotes
a dos mundos
de su casa
y de su familia
y esa fue
la única vez
que su mísera vida
fue centro de atención.

15 de septiembre de 2016

CONSTATACIÓN

Después de haber vivido tanto
constato a diario
que mis únicos amigos
son los personajes de los libros.

14 de septiembre de 2016

EL MAESTRO 18

Se acerca el otoño
y El Maestro sabe muy bien
que es época
de tristezas
ansiedades
y depresiones
por eso hoy ha reunido
a sus discípulos
y les ha dicho
que vayan cada día
a las farmacias
a los centros de salud
a los hospitales
a los cementerios
a la orilla del mar
a los parques y jardines
a cualquier lugar
donde pueda haber
gente necesitada
y cuando vean a alguien
con cara de tristeza
le den un gran abrazo
y que hablen con esa persona
y que la escuchen con el corazón
y que se interesen por sus problemas
y que le ofrezcan ayuda
y que la miren con ternura a los ojos
y que lloren si ella llora
y que intenten animarla
y que se ganen su simpatía
y cuando ya esté confiada
otro discípulo
que está escondido
de un tirón le arranque el bolso
o cualquier otro objeto de valor
y vengan corriendo a entregárselo.