27 de agosto de 2016

EL VACÍO DE TU NOMBRE

El vacío
de tu nombre
retumba atroz.
Te vas.
Te llevas
los pétalos
y el amor.
Aquí quedan
las espinas
el dolor
y la sombra
de la flor.
Desapareces
entre la nada
y lo que pudo ser.
Te alejas
por el camino
del tiempo
que no volverá.
Ya no estás.
De ti
sólo quedan
ecos de palabras
que arañan
latidos y recuerdos.
El cielo
se ha rasgado
y ahora
llueven crespones
sobre los dos.
Soy y seré
un silencio roto.
Aquí te dejo
el beso
que se nos murió.

26 de agosto de 2016

EL MEJOR POEMA

Paseo matinal.
Librería vacía.
Libros de poemas
apilados
y empotrados
en las estanterías
como sardinas muertas.
Antologías de todo tipo.
Escojo libros al azar.
Un horror de poemas.
El amor
la luna
las estrellas
y el bla bla bla.
Que si te quiero.
Que si te echo de menos.
Que no te olvido.
El suspiro de los tontos
en mil versiones diferentes.
Poemas amarillos.
Poemas apolillados.
Poemas embalsamados.
Poemas de plástico.
Poemas para tarados.
Poemas para incautos.
De los clásicos
a los ultramodernos.
Basura vieja.
Basura nueva.
Mira que escriben mal
esos poetas tan laureados.
A veces pienso
si esa fama
es una macabra broma
de los dueños de las editoriales.
Y pienso en las pobres musas.
Ellas se creyeron
el centro del universo
al ver su carne hecha versos.
Y míralas ahora.
Enterradas o quemadas.
Igual que los poetas.
Igual que esos lectores
que copiaban
y recitaban de memoria
esos poemas inmundos
para sus novias tan rancias.
Qué podía salir de eso?
Un desastre.
Matrimonios de lerdos.
Hijos con cara de frenesí.
Nietos que suspiraban amor.
Y el resto de descendientes
con graves problemas
de comprensión lectora
y alfabetización emocional.
Nada.
Un desastre.
Un timo poético
como no ha habido otro.
De todo aquello
hoy sólo quedan
libros y libros olvidados
llenos de poemas desdentados
que nadie en su sano juicio lee ya.
Salgo de la librería.
Salgo de la cueva oscura
llena de muertos que timaban.
De repente la luz.
En la tienda de al lado
una dependienta
arregla con gracia el escaparate.
Sus curvas
su mirada
y su boca
son el mejor poema que he leído en años.

25 de agosto de 2016

HA VENIDO UN ÁNGEL

Ha venido un ángel.
Ha entrado por la ventana
después de pedir permiso.
Muy educado el ángel.
Y también muy amable.
Se nota enseguida
que ha ido a un cielo de pago.
Y las alas muy limpias.
Y brillantísimas.
Además huele muy bien.
A Paco Rabanne.
Seguro que se cuida mucho.
Se nota que es de buena familia.
Ni tatuajes.
Ni piercings.
Un ángel como Dios manda.
Me ha dicho que viene
de parte
de mi ángel de la guarda
ya que el pobre
está muy enfermo
por culpa de una indigestión de nubes.
Después ha ido al pc
y ha buscado mi blog.
Y me ha señalado
la procedencia de las visitas.
Y las mentiras.
Y los engaños.
Y las farsantes.
Y me ha dicho:
Esta está loca.
Esta también.
Esta da miedo.
Esta se hace pasar por otra.
Esta se pone un embudo en la cabeza
y desfila muy marcial 
por los pasillos de su casa
pues está convencida
de que es la reencarnación
del glorioso Napoleón Bonaparte.
Esta habla con las lámparas.
Esta discute con un paraguas.
De los demás no me ha dicho nada.
No sé si porque son normales
o porque no ha investigado lo suficiente.
Y antes de irse 
el ángel me ha dicho
que tenga mucho cuidado
porque una de las locas
trabaja para las cloacas del estado
como espía desequilibrada a tiempo completo.
Después se ha despedido
ha salido por la ventana
y se ha ido volando hacia el cielo
dejando impregnado el ambiente de un aroma divino.

24 de agosto de 2016

SOÑARTE

Soñarte...
Un instante
de magia
que se posa
en mi corazón.

23 de agosto de 2016

POESÍA MINIMALISTA 4

El tuerto
está feliz

.)

22 de agosto de 2016

EL CORAZÓN CABIZBAJO

La niebla
cada vez
es más espesa.
En el pasado.
En el futuro.
En los cuatro puntos cardinales.
Alma olvidada.
Niño perdido.
Lágrima ahorcada.
No hay mayor orfandad
que contemplar a diario
cómo me atrapan
entre sus brazos
helados y vigorosos
el silencio y la soledad.
Intento recordar
a todos los que fui
y que se quedaron
al otro lado de la niebla.
No lo consigo.
Están muertos.
Ahora son nada.
Incluso sus recuerdos
se desmenuzan
como si fueran
polvo de otras vidas
que ya nada 
tienen que ver con la mía
en el aire envenenado que respiro.
Ya callo.
Recojo mis latidos
y sigo andando
con la mirada estremecida
y el corazón cabizbajo
hacia donde fallezca mi último suspiro.

21 de agosto de 2016

PSICÓPATA 35

Mucha gente.
Ya no aguanto más.
Bajo a la calle
y con un compás
de material imaginario
trazo un círculo
de un metro
a mi alrededor.
Empiezo a caminar.
Y a cada persona
que pisa mi círculo
le doy una sonora bofetada.
A un gordo
por protestar
le doy dos bofetadas.
Y al turista borrachín
dos veloces patadas
y una bofetada de concurso.
De repente
hay mucho espacio.
Amplío el círculo a dos metros.
Ahora parece que se camina mejor.

20 de agosto de 2016

EL INQUIETO LATIR

Por fin hoy
el calor
da un respiro.
El aire
se ha duchado
y entra por la ventana
suave y acicalado
como si fuera recién comprado.
Me asomo.
Hay un no tiempo
paralizado en la calle.
Despojos de vacíos
y sombras cansadas
que pasean de la mano
me miran y no dicen nada.
Algo huele a tragedia
en el inquieto latir
de todos los corazones.
Intuyo el desplome
de las emociones
que se acerca imparable.
El calor
aún apretará
pero está herido de muerte.
Los días
cabalgan ahora
hacia un horizonte
de tierra y fuego
que se aleja impasible
y dejan como recuerdo
una estela azul
de horas desparramadas.
Desenvuelvo palabras nuevas
que he comprado
en la tienda de los latidos
para que luzcan hermosas
en el tiempo de los desfallecimientos.
De momento las guardo.
No quiero anticipar el gran descalabro.

19 de agosto de 2016

EL BEBÉ MONSTRUOSO

Cuando vieron
al bebe monstruoso
los padres
lloraron desesperados
y poco después
chillaron aterrorizados
cuando apareció la bruja
entre las sombras
y les susurró
con voz de muerta:
además será ladrón
y falso
y mentiroso
y mangante
y chorizo
y saqueador
y sinvergüenza
y un asco de humano
y un bicho repugnante
y un baboso asqueroso
y los padres lloraron más
y más
y más
y más
pero entonces
la bruja los tranquilizó
cuando les dijo
mirándoles a los ojos
que un día su hijo
sería presidente del gobierno.

18 de agosto de 2016

CORRUPTO

Un corrupto
es un corrupto
aunque le vote
todo el mundo.

17 de agosto de 2016

TORO DE AGUA

Toro de agua.
Toro de aire.
Toro de sal.
Mar adentro
la paz
es una caricia
de olas suaves
que bailan y cantan.
Y mi corazón
un poema feliz
que hoy sonríe
y a la vida
le da las gracias.
Cierro los ojos.
Me dejo ir
en este vaivén
de paraíso infinito.
A veces la vida
es una hermosa serenata.

16 de agosto de 2016

ME LADRAN CON RABIA

Me ladran con rabia
los perros envidiosos
desde el estercolero
de sus vidas devastadas.
Una sucia jauría
de perros humanos
que me ladran
desde su cobarde distancia.
Me ladran y nada.
Me apenan.
De vez en cuando
les arrojo unas palabras
como estas
y un hueso maloliente
para que roan un rato
y olviden su miseria cotidiana.
Entonces
más furiosos aún
me ladran.
Y se olvidan de sus pulgas.
Y de su propio asco.
Y de su podrida alma.
Y les gustaría devorarme
Y clavarme sus infectas dentelladas.
Pero no pueden.
Son perros basura
Son humanos peste.
Son bichos degenerados.
Puros errores de la genética.
Ladran y nada.
Nada de nada.
Como ellos.
Como sus vidas.
Como sus futuros.
Una absoluta y lamentable nada.

15 de agosto de 2016

MANICOMIO 115

Un estrépito ensordecedor
resuena desde primera hora
por todo el manicomio.
Los locos se han enterado
que han trasladado a Ofelia "La Perversa"
a otro manicomio muy lejano.
Terremoto Crazy ha visto en ello
una señal de que los rezos de los locos
han sido atendidos por alguien en el cielo
y para corresponder como es debido
ha decidido erigir una ermita en honor
de la Santísima Virgen Chiflada y medio Lela
que sin duda debe existir en la corte celestial
y que tanto bien acaba de conseguir para ellos.
Para ello Terremoto Crazy
junto a unos locos de su absoluta confianza
han convertido el despacho del director
en una maravillosa ermita
destinada al culto perpetuo
de la Santísima Virgen Chiflada y medio Lela.
Y aunque no tienen una imagen que la represente
si que tienen una inventiva extraordinaria
y sin pensárselo dos veces han noqueado al director
y después lo han vaciado por dentro
llenándolo de serrín
y papeles de periódico arrugados.
Luego lo han pintado con azafrán y polvos de talco.
Lo han vestido con una túnica azul celeste
hecha con folios A4 coloreados con rotulador
y grapados convenientemente por todo el cuerpo
y como corona le han clavado en la cabeza
una lata vacía de melocotones
y como el director tenía los ojos asustados
se los han arrancado a mordiscos
y le han puesto dos ojos de broma
de esos que llevan un muelle
y salen disparados si aprietas un pulsador oculto
lo que hace que la Santísima Virgen Chiflada y medio Lela
adquiera un aspecto tan increíblemente humano
que emociona a cualquiera que se arrodille ante ella.
Finalmente han bendecido la sagrada ermita
con tres cartones de vino tinto peleón
y posteriormente han colocado
sentada en una silla
y sobre una mesa
a la Santísima Virgen Chiflada y medio Lela
y la están paseando a toda velocidad
por todas las dependencias del manicomio
para mostrarle su eterno y emocionado agradecimiento.

14 de agosto de 2016

EMPIEZO DE NUEVO

Le doy la vuelta
al blog
y lo sacudo
con mucho brío.
Cae de todo.
Lo lavo
y lo plancho.
Ha encogido.
Ahora es pequeño.
Y esquelético.
Me alegro.
Empiezo de nuevo.
Escribiré más
y comentaré menos.
Como al principio.
Sin ataduras.
Sin obligaciones.
Sin cumplimientos.
Veremos esta vez
dónde me lleva el viento.

7 de agosto de 2016

BRÚJULA ESTROPEADA

La brújula
de mi cerebro
se ha estropeado.
Cada día
señala fatídica
donde le da la gana.
Debo repararla.
Y que señale
de una vez
el maldito norte.
Demasiados caminos
que llevan a ninguna parte.
Demasiadas palabras
que se pierden
en diálogos inútiles.
Demasiado tiempo gastado
en simulacros de humo y nada.
Me sobra gente.
Me sobran malos recuerdos.
Me sobran experiencias desagradables.
A veces intento arreglar mi brújula.
La imanto con buenas intenciones.
La limpio y la pinto con alegres colores.
La coloco otra vez con mucho mimo.
Pero nada...
Al poco tiempo vuelve a estropearse
y aparecen en mi vida cosas y personas
que no deberían haber aparecido jamás.
Y entonces me sorprendo en otro caos emocional.
Y busco otra vez una salida luminosa.
Una salida que me lleve a un tiempo de luz y paz.
Y así van pasando mis años y mi vida.
Buscando siempre y encontrando nunca.
Será que la brújula de mi cerebro no funciona.
O será que al nacer me pusieron la brújula en el corazón.